CARTAS BLANCAS

Las cartas blancas de un tonto escritor como yo, los murmullos disipados de lo que nunca pasó, muerte en silencio, llantos abrumados, miradas inquisidoras y susurros de nada, los espejismos habitan en el lado oscuro del paladar, las lenguas blasfemas tiritan de pecado, y la danza comienza hacia el infinito, es momento de callar, el instante de agonía ha llegado, las manos se desmoronan lentamente impulsadas por el sonido de la respiración, son árboles que danzan en la oscuridad de la noche, que se mecen imitando lo inimitable, son retratos hablados que simulan el momento de la llegada, lentamente mis sienes se abren y mis ideas palpitan al aire libre..., ¡muerte puta!, ¡muerte embustera!, días sensatos, miradas ausentes, es momento de callar al alba, son cartas blancas que no inspiran nada, son mis escritos que nadie aclama...